Rollin' and tumblin'.

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Il avait pour les femmes la même considération qu'Ike Turner, dont par ailleurs il ignorait tout, jusqu'au nom. Elles le lui rendaient bien d'ailleurs, lambeau d'équité.
Cela ne l'empêchait pas d'être un sale con. Ni de faire une carrière politique, belle eu égard au faible capital en neurones dont la nature l'avait doté.
Il était donc en parfaite harmonie avec son époque : là résidait la clé essentielle de sa réussite. Sociale, s'entend.

-2-

Les siennes, de femmes, n'en savaient pas plus que lui sur le véritable auteur du premier véritable disque de rock. Et cela n'avait vraiment aucune importance.
Choisies ou parfois subies selon d'autres critères, celles qui l'avaient accompagné ne brillaient en général pas par leur esprit, et donc par leur culture.
Ce qui ne les privait pas le plus souvent de l'once de lucidité suffisante pour l'apprécier à sa juste valeur, quelque part entre le vide et le néant. Idiotes mais connaisseuses.

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L'énergumène pensait s'en servir, marche-pied dans une ascension sociale relative mais continue.

Il en survint une, pourtant, qui cru voir en lui autre chose, une étincelle, une promesse, un espoir.

Elle y sacrifia donc des semaines qui devinrent des mois puis des années, deux en fait.

Le vide était béant. Le temps des coups approchant, elle s'en avisa à temps pour ne pas y sombrer.

Il s'était persuadé de leur amour éternel, et souffrit quand elle s'en alla, sautillant, chantonnant Rocket "88".