Moulin à vent.

he went for the windmills, yes

something to keep you going is needed

badly

as the milkmaids now scream obscenities

in sundry dialects,

the mill is shut down,

there are mass murders at hamburger

joints,

friar Tuck is screwed,

the United States ranks 17th of the

nations in longevity of the

individual,

and nobody wipes the windshield.

the beast sleeps in Beverly Hills,

Van Gogh is an absentee billionaire,

the Man from Mars deals the ace of

spades,

Hollywood goes soap opera,

the horse rides the jock,

the whore blows congress,

the cat is down to one life,

the dead end street is a psychiatrist,

the table is set with fish-head fantasies,

the dream strikes like a blackjack in the men’s

crapper,

the homeless are rolled,

the dice are fixed,

the curtain is down,

the seats are empty,

the watchman has suicided,

the lights are out,

nobody waits for Godot

something to keep you going is needed

badly,

madly,

right now

in the burning forest

in the dying sea

in the dull sonnets

and the wasted

sunrises,

something is needed

here

besides this rotten

music,

these shorn decades,

this place like this,

this time,

yours,

mutilated, spit

away,

a mirror’s back, a

hog’s teat;

a seed upon a rock,

cold,

not even the death of

a cockroach

now.

il est venu pour les moulins à vent, oui

faudrait vraiment quelque chose pour t’aider à tenir le coup

pendant que les laitières hurlent des obscénités

dans des dialectes divers et variés,

l’usine est à l’arrêt,

il y a des tueries de masse dans les bouis-bouis,

frère Tuck s'est fait baiser,

les Etats-Unis sont au 17e rang des nations

pour ce qui est de la durée de vie des

personnes,

et personne pour nettoyer le pare-brise.

la bête sommeille à Beverly Hills,

Van Gogh est un milliardaire absent,

l’Homme de Mars brandit l’as de

pique,

Hollywood sombre dans le soap opéra,

c'est le cheval qui monte le jockey,

la pute fait une pipe au congrès,

il ne reste plus qu’une vie au chat,

le cul-de-sac en guise de psy,

la table est mise avec des fantaisies à tête de

poisson,

le rêve frappe comme une matraque dans les

chiottes pour hommes,

les sans-abri se font rouler,

les dés sont jetés,

rideau baissé,

sièges vides,

le gardien s’est suicidé,

les lumières sont éteintes,

personne n’attend Godot,

faudrait vraiment quelque chose pour t’aider à tenir le coup

c'est dingue,
maintenant

dans la forêt en flammes

dans la mer agonisante

dans les sonnets monotones

et les soleils levants

gâchés,

faudrait quelque chose

ici

à la place de cette musique

de merde,

de ces décennies saccagées,

d'un endroit comme ça,

de ce temps,

le tien,

mutilé,

recraché,

le dos d’un miroir, une

mamelle de truie ;

une graine sur un rocher,

froid,

pas même la mort

d’un cafard

en attendant.

Charles Bukowski, Storm for the Living and the Dead, uncollected and unpublished poems. (2017).

Traduction © luc-antoine marsily