Autres choses...

Fût un temps - en gros après Chandler, Hammett, Burnett et autres Goodis, tous authentiques écrivains, et avant le triomphe d'une clique d'intellos (?!) français au nombrilisme grotesque -, les fifties donc, où les polars étaient rigolos à lire, ne se prenant pas le chou - ni celui de ses lecteurs ... - avec des considérations à prétention socio-politiques, sous-marxisme de bazar, chiant, haché, égaré, enlisé dans les champs de Bourdieu.
Constipés d'une sous littérature sociale.
On leur préfère ici les décontractés, sans ambition aucune de changer ce monde. 
Ni aucun autre d'ailleurs. 
Loin donc des théoriciens d'opérette.
Ainsi cette (?) Kathy Woodfield, qui fleure bon le pseudo cheap, dont j'ignore tout et ne désire rien savoir...
Et ses titres ravageurs. 
Adapté de l'américain, ajoute, avec tout le sérieux du monde, Monsieur Amazon !
Cracher au bassinet après s'être torché à l'anisette... on peut y trouver une sorte de progression éthylique logique après tout...