Ab sens.

En ces temps de genou déchiré, d’interminable canicule renforcée d'une pompe à chaleur intermittente, - on s’abstiendra ici d’évoquer d’autres éléments vraiment importants, eux, - le salut se niche dans la fréquentation retrouvée du décidément essentiel Flaubert et de son inépuisable correspondance.

Sous une climatisation revigorante à vous faire fusiller le jour d'une hypothétique révolution verte par une cohorte de dames en furie.

Bref. Ainsi, ces lignes tirées d’une lettre à Alfred Le Poittevin, - nous sommes en juillet 1845 : « Si cette série de couillonnades a un sens, c’est bien; si ça n’en a pas, c’est mieux, car ce qui n’a pas de sens a un sens supérieur à ce qui en a. »

Suivies du précieux conseil - montanien ? : « Grave cet axiome en lettres d’or sur la porte de ta bibliothèque. »

Voilà qui relativise et apaise.
Console ?
Faut pas non plus trop demander à la littérature et aux écrivains...

Ah oui ! L'éclipse ! J'oubliais l'éclipse ! Couillonnade estivale qui nous aura pas gonflé si longtemps que ça en fait.