Couic.

"La recette-Houellebecq, son assurance-succès, sa martingale : un style froid couleur béton et serti d’obscénités… Des imparfaits du subjonctif négligemment disposés en guirlandes autour d’un décor hivernal-humide… Une métaphysique urbaine, très asphalt jungle, avec des trouées poétiques crachées en contretemps… Du sexe – banal, imaginatif, éventuellement zoophile – exploré avec naturel afin de suggérer au lecteur électrifié par ces audaces de pensionnat que l’auteur a fait le tour de la question, qu’il en a vu d’autres, que son expérience en remontrerait à plus d’un… Pour s’offrir enfin un filet de sécurité en cas de chute ou d’accident narratif, l’auteur n’hésite pas à payer de sa personne : d’où cette mine défaite, ce dos voûté, cette mâchoire dépeuplée, ce torse creux, ces cernes surlignés… Qui oserait refuser son admiration-pitié à ce prosateur heureux du monde qui a eu le génie de se déguiser en damné de la vie ? Les écrivains habiles ont toujours besoin de compléter leur esthétique par une physiologie qui en serait le prolongement. À moins que ce ne soit l’esthétique qui, dans le tréfonds, ait obéi à ce que la physiologie de l’écrivain a originellement prescrit. La littérature, désormais ? L’ombre portée d’un corps – and no more…"

Jean-Paul Enthoven, Lignes de vie, Grasset. (2022).

On dit que le choix d'un Nobel de littérature français devait s'opérer entre Madame Annie Ernaux et Monsieur Michel Houellebecq.
Charybde et Scylla...
La première ne laissant à personne d'autre le soin de se démonétiser, abandonnons donc le plaisir de l'exécution du second, froide et élégante, à Monsieur Enthoven. Jean-Paul.

Il est permis, et conseillé pour qui serait intéressé, de trouver un peu de beauté du côté de Brian Eno : son dernier opus, vieux d'une semaine, en regorge.

Extrait : There were bells.